Artista de circo, actriz, directora, compositora, Vimala Pons desafía cualquier categorización. Recién ganadora del Premio César por... AdjuntoActualmente protagoniza la serie May. salvar los muebles por Catherine Cosme y abre la 79ªe Festival de Cine de Cannes con La Venus eléctrica De Pierre Salvadori, una película en la que interpreta a un personaje que muere antes de que comience la historia. Una paradoja que le sienta bien: siempre ha preferido las formas híbridas, los estados límite, las realidades alteradas.
Formada en el Conservatorio y el Centro Nacional de Artes Circenses, ha construido una filmografía singular, eligiendo desde los 34 años aquello que realmente la inspira: Antonin Peretjatko, Bertrand Mandico, Justine Triet, pero también Alain Resnais, Philippe Garrel, Stéphane Demoustier y Paul Verhoeven. Paralelamente, crea espectáculos, proyectos de vídeo y fotografía para los que compone su propio diseño de sonido, y se prepara para dirigir su primer largometraje, del que habla con una impaciencia apenas contenida. Una conversación con una artista que vive intensamente, para sí misma y para quienes ha perdido.
Eres artista de circo, directora, compositora y actriz. ¿Cómo te definirías personalmente?
Es una pregunta difícil de responder sin sonar pretenciosa o imprecisa. El entrenamiento circense es, sobre todo, un vocabulario, con equilibrio y acrobacias, que he utilizado como una gramática para escribir para el teatro. En realidad, no me considero una artista de circo en el sentido estricto. Para encajar en las categorías, diría "actriz y directora". Pero la definición que realmente me gusta es "autora". Creo que las actrices son autoras en la forma en que habitan textos, pensamientos y los traumas de otros. Y escribir una producción teatral es ser autora. En cuanto a la composición musical, no soy música. Compongo música para mis espectáculos, música sencilla, frágil, que solo tiene valor porque hay algo que confrontar. Me sirve principalmente para escribir —las palabras, las acciones—, habiendo compuesto primero sonido, más que música en el sentido estricto. También creo que las limitaciones de nuestra técnica son el comienzo del arte. Precisamente porque no somos lo suficientemente fuertes como para expresarlo todo solo con la técnica, podemos crear un lenguaje único, partiendo de nuestras imperfecciones y de lo que no podemos hacer. Creo que solo otros pueden decir lo que soy en realidad. Yo solo puedo decirte lo que me gustaría ser (ríe).
¿Qué te atrae de practicar varias actividades artísticas simultáneamente?
Soy incapaz de no hacer nada. Lo que me gusta de esta multiplicidad es el ir y venir, este estado de tránsito perpetuo. Como en los aeropuertos: ni te has ido ni has llegado, y ahí es donde te sientes más a gusto. Tengo la suerte de estar atrapado entre varias formas de expresarme artísticamente. Estoy pensando en Park Jimin, visto en La pequeña última, quien es principalmente artista visual y continúa practicando ambas disciplinas simultáneamente. Yo, no tengo la fortaleza para ser únicamente actriz. Creo que se debe a la espera, a este lugar donde no creo que pudiera quedarme felizmente. Además, nunca lo he experimentado realmente de esa manera, ya que tuve esta extraordinaria oportunidad: en el momento en que La niña del 14 de julioEl trabajo de Antonin Peretjatko me dio visibilidad; al mismo tiempo, estaba presentando mi primer espectáculo como director dentro de un colectivo. Ambas cosas se reforzaron mutuamente.
¿Alguna vez logras soltar las cosas?
Es algo que aún tengo que aprender. No hacer nada no es lo mismo que no lograr nada, y todavía no soy lo suficientemente maduro como para rendirme a ello. Pero es bueno: me deja un nuevo territorio por explorar. Creo que hay una ansiedad ante la muerte en ello. El tiempo se acaba, y algo dentro de mí produce una especie de frenesí de hacer. Me gusta mucho una cita de Christophe André: "Vivir es sobrevivir a la suma de todos los errores cometidos. Y hacerlo con alegría." Es una especie de mantra para mí. Crear obras, participar en películas, requiere un período de silencio por ambas partes. Mi tiempo no es más importante que el tuyo. Necesito entender algo para poder dártelo, tú necesitas tener impulso y necesitas devolvérmelo. Encuentro este intercambio de energía muy adictivo. Y luego, me encanta vivir en estados alterados de realidad, ya sea en fiestas, que experimento como algo esotérico cuando reúne a la gente que amo, o en deportes. Tengo experiencia en deportes con una adicción a las descargas de endorfinas y al cardio, que también es un poderoso antidepresivo. Mi padre siempre me dice que descanse. Durante mucho tiempo, le respondí: "¡Ya descansaremos cuando estemos muertos!" Lo cual es una frase absolutamente insoportable, lo sé (risas).
Además del Conservatorio, estudiaste en el Centro Nacional de Artes Circenses. ¿Cómo llegaste allí?
En realidad, lo hice todo a la vez. Quería ser guionista. Estudiaba cine en Saint-Denis, donde empecé a escribir y dirigir un cortometraje. Para encontrar actores, fui a la escuela de teatro Cours Florent sin saber nada de teatro. Y allí me di cuenta de que la actuación era algo mucho más profundo de lo que había imaginado. Así que me presenté al programa libre de Cours Florent y entré. Me presenté al Conservatorio y también entré, aunque había querido presentarme a La Fémis. Por pura casualidad, allí estaba yo, en el Conservatorio, sin ninguna experiencia previa en teatro con guion. Había visto muchas piezas de danza en el Théâtre de la Ville: Pina Bausch, Mathilde Monnier o François Verret, con formas híbridas, pero no teatro con guion. Cuando llegué al Conservatorio, me sentí un poco perdida con esa forma de arte. El circo surgió casi instintivamente: mi entrenamiento físico, mi amor por los deportes y mi pasión de siempre por el circo en la televisión, los acróbatas… Todo confluyó. Y funcionó a la perfección: allí conocí a Tsirihaka Harrivel, con quien he realizado todos mis espectáculos. Rápidamente encontré una conexión con esta forma de escribir en el escenario, con este acto de llevarnos físicamente al límite para unir una fuente de significado con algo que casi la contradice. El verdadero significado surge del encuentro entre estas dos fuerzas.
¿Buscabas en estas artes algo que el teatro clásico no pudiera ofrecerte?
Ni siquiera tuve tiempo de darme cuenta. A menudo, presiento algo y me sacudo como un perro que sale del agua: siento que tengo que ir a algún sitio, y voy. El teatro basado en textos es maravilloso; me conmovieron mucho las cosas que descubrí en el Conservatorio, pero no me sentía capaz de hacerlo mío. Me fascinan las carreras como la de Tilda Swinton, marcadas por múltiples intereses. Pero, a la inversa, me fascina igualmente la excelencia absoluta de una Isabelle Huppert en una sola disciplina, o los pianistas. Hay algo admirable en ambos caminos.
¿Sabías lo que estas disciplinas te permitirían lograr?
No, no lo sabía antes de empezar. Elegí hacer malabares porque desde el principio supe que quería equilibrar objetos sobre mi cabeza. Probablemente esto surgió de mi estancia en la India, donde vi a muchas mujeres y hombres cargando cosas así. Había algo en ello que inmediatamente me atrajo. En la escritura performativa y física, tienes una intuición muy fuerte y la validas sin cuestionarla. Luego, todo el tiempo de ensayo se utiliza para comprender por qué tuviste esa intuición. Empecé con una pelota en la cabeza y terminé con un parachoques de coche. En lugar de multiplicar las figuras, construí algo parecido a una cariátide, una visión metafórica de lo que significa cargar algo. Como si todos llevaran un peso invisible sobre la cabeza.
¿Qué te ha enseñado el circo en cuanto a superar tus límites?
Es una expresión un tanto estadounidense, pero el circo me enseñó que nada es imposible si se planifica. Hay una filosofía muy poderosa que se transmite a través del cuerpo. Como en todas las prácticas artísticas, en realidad. Lo que me interesa es el trabajo de la coreógrafa y directora Gisèle Vienne: se formó como titiritera, pero sus creaciones ya no tienen nada que ver con el arte de las marionetas. Sin embargo, algo de esa formación permanece en su enfoque coreográfico. Eso es precisamente lo que el circo ha significado para mí.
También practicaste tenis y kárate a un alto nivel. ¿Influyó esta intensa relación física con la competición en tu desarrollo como actriz?
Para mí, el deporte de alto nivel es algo espiritual. No me gustaba mucho la competición, pero la practicaba. Lo que forja es el hábito de exigirse al máximo, de llegar al límite, de no escuchar al cuerpo. Es a la vez muy poderoso y un tanto problemático. Ignorar al cuerpo a veces es valiente, pero a menudo inmaduro. A veces, carece de sutileza.
Has dicho que eres un tanto atípico en el mundo del cine, con una filmografía singular. ¿Qué decisiones han moldeado tu filmografía?
Hay un elemento de suerte involucrado, a pesar de todo. Al principio, sentí que era algo que me eligió a mí, algo que luego decidí aceptar y aferrarme. El encuentro con Baya Kasmi para mi primer cortometraje, Podría haber sido prostitutame abrió las puertas de Ecce Films, la compañía que produjo La niña del 14 de julio Por Antonin Peretjatko, La Bataille de Solferino por Justine Triet y Los chicos salvajes Por Bertrand Mandico. Todo este grupo de cineastas desarrolló un estilo cinematográfico realizado con recursos limitados y una gramática cinematográfica muy libre. Iba de película en película con la alegría de estar en un mundo que me llenaba por completo. Una vez más, los límites de lo que uno puede hacer son el comienzo de un estilo. No me sentía capaz de interpretar cualquier papel, y decir "no" a ciertas cosas define los contornos de un territorio. Para un actor, tener un principio rector es una bendición. Es una mezcla de suerte y elección. Alrededor de los 34 años, realmente comencé a tomar decisiones.
¿Qué tipo de papeles rechazas?
Tengo gustos muy eclécticos, pero me cuesta mucho interpretar personajes femeninos pasivos. No quiero hacerlo, y sinceramente, no sé cómo. Eso no significa que no me interesen en sí mismas, sino que representarlas simplemente me resulta imposible. Además, uno percibe rápidamente si una historia es necesaria, si el cineasta tiene algo que decir que transformará tu propia forma de pensar. Este verano, por ejemplo, voy a rodar con Michel Gondry. Me envía constantemente dibujos y bocetos. Hay una especie de necesidad que te atrapa de inmediato.
En un plató de cine, ¿eres una página en blanco que hay que moldear o una actriz que trasciende el papel que se le ha asignado?
Es difícil evaluarlo por uno mismo (risas). Lo que sí sé es que he trabajado mucho con los mismos directores, así que mi forma de ser les viene bien, y mejor aún, quieren volver a llamarme. Me alegra tanto tomar una copa y charlar después de un día de rodaje como reescribir diálogos antes, como ocurrió en Petite Fleur Con Santiago Mitre, que es argentino y no hablaba francés. Las largas conversaciones con Bertrand Mandico nos hicieron amigos. Así que no, no estoy "simplemente" en mi salsa. Dicho esto, realmente no sé cuál es el lugar de un actor o una actriz.
Ganaste el premio César a la mejor actriz de reparto por Adjunto¿Qué ha cambiado esto para ti?
Esto se relaciona con lo que decíamos antes. Ganar este César me hizo darme cuenta de que lo necesitaba (risas). Esta necesidad frenética de hacer, este hambre insaciable de acción, ha encontrado una especie de calma y ahora da paso a una urgencia más pacífica por crear, por vivir. Me hizo mucho bien, aunque, tres días después, no lo comprendas del todo. No me lo esperaba, como dice todo el mundo, pero es verdad. Me alegré especialmente por mi padre. A veces, los seres queridos son más felices que uno mismo en esos momentos. Y no tiene el mismo peso a los 20 que a los 40. A los 20, creo que crea tensión, una expectativa. Aquí, llega más como una validación retrospectiva, que te impulsa hacia algo más.
¿Y en tu círculo de conocidos, esto ha cambiado algo?
Inmediatamente. Es como una mala película, ¡qué suerte! Además, recibes el cariño del público, de unas 5000 personas que votaron por ti. Y como llevo mucho tiempo siendo directora y actriz, la gente estaba muy contenta. La palabra "merecido" se repetía mucho. Como tengo síndrome del impostor, eso solo aumentó mi neurosis (ríe).
¿Dónde pusiste ese famoso César?
Tengo la suerte de tener un espacio de trabajo en casa. Está ahí, sobre un taburete, como una presencia que me anima cuando dudo de mí misma. Es muy visible.
Tú juegas en La Venus eléctrica, de Pierre Salvadori, película de apertura del 79ºe Festival de Cine de Cannes. ¿Es una culminación, una presión o una celebración?
Soy la reina de la negación y, por lo general, no me doy cuenta de en qué me estoy metiendo. No es un fin en sí mismo, pero es una gran celebración, aunque solo sea por la película en sí. Pierre Salvadori solo había estado en Cannes una vez antes, durante la Quincena de los Cineastas. La Venus eléctrica es una de esas películas de presupuesto medio que cada vez son más raras, como AdjuntoSe trata de películas de arte de gran calidad que, además, tienen el poder de conectar con personas muy diversas: desde los cinéfilos más exigentes hasta aquellos que no han tenido acceso a un cine más sofisticado. Estoy muy contento con la película y con el trabajo que hemos realizado.
Has estado en Cannes varias veces. ¿Cómo ha evolucionado tu relación con el Festival?
La primera vez que subí esos escalones fue para ver la película de Alain Resnais. Aún no has visto nadaEn 2012, Resnais era una compañía de actores y amigos. Ver eso es un poco como la primera vez que amas y eres amado a cambio: te permite identificar qué es el amor de verdad. Sin ese punto de referencia, puedes invertir en relaciones durante mucho tiempo sin darte cuenta de que son tóxicas. Esa experiencia realmente me marcó. Volví a La niña del 14 de julio en la Quincena de los Realizadores, con Vincent Macaigne y todo un equipo de personas que miraban en la misma dirección. Luego con Bertrand Mandico para Ultra Pulpacon Stéphan Castang y Karim Leklou para Vicente debe morir en la Semana de la Crítica. También hubo Ella de Paul Verhoeven, en la que tuve un papel muy pequeño, pero no pude desfilar por la alfombra roja aquella vez. Todas estas experiencias fueron valiosas porque me encantaron estas películas. Cannes es una plataforma fantástica para películas que necesitan apoyo para existir.
Dans La Venus eléctricaCompartes escenario con Pio Marmaï por quinta vez. ¿Qué significa eso para ti?
Nos conocemos desde los 23 años. ¡Es increíble! Quizás esa sea una de las ventajas de envejecer: este camino que sigue creciendo, este hilo conductor que une las etapas. Y este vértigo alegre, casi surrealista, de pensar que a los 23 años andábamos en moto por la circunvalación de París, y hoy inauguramos juntos el Festival de Cannes. ¿Qué probabilidades había de que eso sucediera? Creo que soy muy leal, y cuando la vida te da la oportunidad de serlo aún más, es un sueño.
También mantuviste una relación con Pio Marmaï. ¿Crees que esa conexión se refleja en la pantalla?
No elegimos esto; los cineastas nos unieron. Lo que sí elegimos, sin embargo, fue cómo nuestro amor evolucionó a través de la representación de otras historias de amor. Creo que cuando amas, amas para siempre. Incluso después de una ruptura, el amor continúa; simplemente se transforma y fluye por otro camino. Y recrear en la ficción experiencias que vivimos juntos en la vida real, sin que sea decisión nuestra sino sugerencia de otra persona, es una experiencia metatextual, un estado de realidad alterado. Es raro vivir algo así.
Al leer el guion de La Venus eléctrica, ¿Tu experiencia en las artes circenses te facilitó el acercamiento al mundo de las ferias que allí se representa?
Desconfío mucho de todo lo que se asemeje a las ideas preconcebidas que la gente tiene del circo o de la feria ambulante. El cine siempre ha sido bastante duro con el circo, a menudo caricaturizándolo. Esto no es casualidad: fundamentalmente, el cine le robó todo el protagonismo a los music halls y a los circos. Cuando Charlie Chaplin interpreta al circo en sus películas, no le importa. El cine triunfó sobre el circo. Así que cuando aparece este tipo de mundo, me mantengo al margen. Por eso me hizo tanta ilusión interpretar a un marchante de arte esnob que presenta a todo el mundo en fiestas de la alta sociedad. Me sienta mucho mejor (ríe).
La película está inspirada en las sofisticadas comedias de Hollywood de los locos años veinte. ¿Cómo lograste hacer tuya esa época?
Hay algo que me ayudó mucho: la decisión de teñirme el pelo de rojo. Suena muy estético, pero no lo fue. Al principio querían ponerme pelucas, y me sentía como en una tienda de bromas: imposible concentrarme. Así que opté por teñirme, porque Pierre Salvadori quería ese color sí o sí. Buscaba algo atemporal, con un guiño a Gustav Klimt, para que el personaje fuera reconocible al instante. Había estudiado historia del arte, así que me sumergí de nuevo en la pintura. Y como no estoy nada acostumbrada a las películas de época, era un terreno completamente nuevo. También está toda la cuestión de cómo actuar en las películas de época francesas de hoy en día, con el tema de la elisión. ¿Pronunciamos correctamente todas las vocales y consonantes? ¿Representamos la época?
¿En qué otra época te hubiera gustado vivir?
Los locos años veinte suenan muy bien, pero creo que prefiero vivir ahora. Nuestra época es muy rica, muy aterradora, muy hermosa. Hay que esforzarse para aprender a amarla. Si no, la Edad Media. Y, en definitiva, ¿no es un poco lo mismo? No, porque creo que los derechos de las mujeres se respetaban más entonces. Lo genial de nuestra época es que puedes ponerte unas gafas de realidad virtual y encontrarte en la Edad Media. Lo contrario no es posible (ríe).
La película trata sobre el amor a primera vista. ¿Alguna vez te ha pasado?
Sí, con la persona con la que estoy ahora. Pero también existen esas conexiones instantáneas, como las amistades o un lugar donde te gustaría vivir. Es como viajar en el tiempo, una premonición de que hay toda una historia detrás. A veces me he equivocado, pero hay un momento en que el tiempo se detiene, con una especie de anhelo insaciable. Tuve esa conexión instantánea con Rebeka Warrior, que es mi mejor amiga.
Irene, tu personaje, murió antes de que comenzara la película. Su presencia ronda la narrativa de una forma casi fantasmal. ¿Cómo se construye un personaje que existe más en la mente de los demás que en la realidad de la historia?
Es algo que nadie me había confiado antes: estar muerto desde el principio. Los flashbacks son un tema relativamente tabú en el cine, no estoy del todo seguro de por qué. ¡Pero me parecen geniales! Redescubrí algo parecido a lo que hace Bertrand Mandico: una línea temporal narrada por la voz en off, que coexiste con la acción. Es como un poema repetido dos veces. Cuando reelaboramos la voz en off, las inflexiones fueron cruciales. Una inflexión triste sugiere que algo triste está a punto de suceder, incluso si la imagen es alegre. Es como un delicado encaje en términos de sonido. Pierre Salvadori y yo conectamos de maravilla con eso.
Comme Adjunto et salvar los mueblesEste largometraje trata sobre el duelo, un estado que usted ha experimentado personalmente. ¿Se sintió identificado con estas películas?
Me ofrecieron estos proyectos y me parecieron maravillosos. Cuando he perdido a personas, a menudo he tenido epifanías o encuentros repentinos, y después he descubierto que las personas involucradas también habían perdido a seres queridos, casi al mismo tiempo que yo. Cuando conocí a la directora Catherine Cosme para salvar los mueblesElla no sabía que había perdido a mi madre por cáncer, exactamente un año antes del rodaje. Volver atrás no cura, pero te permite entender lo que te perdiste. Ese es el problema del duelo: lamentar todo lo que no hiciste. Y en estas tres películas, representan tres tipos de duelo completamente diferentes. El duelo no se trata solo de perder personas, por cierto; también se aplica a historias de amor, mudanzas… Con el libro de Rebeka Warrior y con mi programa sobre mi depresión, comencé a abrirme, a hablar realmente sobre quién era. La intimidad, después de un tiempo, también es una fortaleza cuando la compartes. Pero hay una distinción importante: la intimidad es universal. La intimidad es como el interior de tus pantalones.
¿Te sientes más cómodo en el juego cuando compartes algo íntimo con los personajes que interpretas?
Las personas que te ofrecen papeles saben lo que buscan. En Francia, no existe realmente una cultura de desarrollo de personajes, ni el tiempo de producción que se puede obtener en Estados Unidos. Y no creo que actuar se trate necesariamente de inventar cosas. Se trata más bien de silenciar ciertas partes de uno mismo. salvar los mueblesYo interpretaba a la propia directora, en su propia historia real. Como ella es fría y precisa, y yo soy más bien cálida, tuve que desconectar algunas cosas.
El espiritismo y la comunicación con los muertos están muy extendidos. La Venus eléctrica¿Te resuena algo en tu interior esta idea de hacer que las ausencias "hablen"?
Durante mi discurso en los premios César, dije que debemos vivir el doble por todo lo que no hemos tenido y cuatro veces más por las personas que hemos perdido. Realmente lo creo. Es mi manera de mantenerlas vivas a través de mí. Pauline, la novia de Rebeka Warrior —a través de quien conocí a Rebeka— me dio sus zapatos hacia el final, antes de la fase terminal, diciendo: "¡Los harás caminar!" Las hice fotocopiar cuatro veces y las usé todos los días durante tres años. Cuando empiezas a perder a tus seres queridos, se abre otro mundo. Otra realidad que resuena constantemente. Como Rebeka, puedes escribir un libro o hacerlo de forma encubierta. Mi programa estuvo dedicado a Pauline y a mi madre. Estaba escrito en letra pequeña al principio del programa. Sus palabras estaban en el texto, pero de forma subliminal. Prefiero creer que nos escuchan, que están ahí. Solo lo sabremos con certeza cuando muramos. Pero la vida parece más interesante cuando crees eso.
El siguiente paso es realizar tu primer largometraje. ¿Puedes contarnos más al respecto?
Me dijeron que no hablara mucho del tema, ¡pero bueno! He avanzado tanto estos últimos días que estoy demasiado contenta para decir nada (ríe). Es una adaptación muy realista de Hulk, protagonizada por una mujer. Una película sobre la ira, centrada en un personaje femenino extremadamente violento. En todos los superhéroes hay algo neurótico que me interesa profundamente. ¿Acaso la neurosis no es una especie de superpoder? Los ataques de pánico, por ejemplo, se parecen a todas las demás secuelas físicas de las transformaciones de superhéroes. El guion ya está escrito. Hulk es la principal inspiración en cuanto al tema de la violencia, pero no será una película de género. Ya disfruto hablando de ello porque me ayuda a seguir adelante…
FOTÓGRAFO + DIRECTOR DE ARTE: FRANÇOIS BERTHIER
CO DA: FLORA DI CARLO
MAQUILLAJE/PELUQUERÍA: ELVIRE THUOT
ESTILISMO: FLORA DI CARLO
